Poeta - Hilda Shavoni desde la Argentina-
PROCESO
A mi madre, Elena Erminia Nuccelli de Schiavoni
El olor de la levadura
hinchándose sin miramientos
en una caja de lata
cunde en la sala templada.
Bajo la luz menguada
los puños se hunden
en la masa pálida, sedosa y elástica
y el rose resuena en la estancia
llena de los silencios
de la madrugada.
La pava rumorea
su sueño vaporoso.
Sobre la tabla,
las manos modelan l
la pasta blanda
formando rollos
que crecerán
entre alburas y esperanzas.
Afuera, el horno chisporroteante
lleno de llamas encrespadas
aguarda los fermentos,
que están abrigados con bolsas blancas.
Luego, un vaho de cenizas
por la puerta le resbala
y un relente de calor
golpea la cara.
Ya limpio,
Recibe el sustento
de la pala ágil, frágil y delgada
que dando un golpecito
los acomoda en la hornalla.
La puerta se cierra
formando muralla
para que no se vea
el milagro de la jornada.
Y a la hora, como por milagro,
dorados, crujientes,
calientes como brasas
Salen los panes
Que se comerán en mi casa.
Hilda Augusta Schiavoni
MAYO 2020 Mamis en cuarentena
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